На бумажках скомканных и рваных,
среди всякой сыпкой чепухи,
как птенцы живут в моих карманах
молодые хрупкие стихи.
По лицу исхлестанный Бореем,
как в бреду бреду глотая снег.
А стихи в руках горячих грею -
То ли птица, то ли человек.
Напою стихи высоким духом,
Всыплю в ясли зерна спелых слов.
Затаясь, приникну чутким слухом:
может слог мой малость не здоров?
И стихам, и птицам нынче тяжко,
Не в почете певческий талант.
Шелестят, топорщатся бумажки,
улететь, сердечные, хотят.
01.04.14
Просмотров 
Другие новости по теме:
 Виктор Кондауров - Когда Ты вне... |  Мура Мартыновна - Поэты долго не живут |  Александр Кудинов - Стихи |  Антон Рудковский - Я читаю стихи по бумажке |  Михаил Андреевич Дудин - Есенину |  Александра Золотарёва - Писать стихи-не значит быть поэтом... |
