Поэты уходят,- стихи остаются,
И нужен-ли будет души нашей труд?
Ценители, вряд-ли, при жизни найдутся,-
Чуть-чуть, и все строчки за нами уйдут.
Мне не дал таланта бог,- вышло,- что вышло,-
Не гений, не мэтр, а так просто,- пустяк.
Но только вот, жаль мне Анищенко Мишу,-
Он глубже нас видел, что в жизни не так.
Срывался от боли, себя оглушая,
Стихи сочиняя,- то пел, то кричал...
А жизнь так устроена,- все умирают.
Быть может, нашёл, что так страстно искал...
Прожил на краю, в сильных ветра порывах,
Словами души всех покоя лишал,
И в Вечность ушёл, как с разбега с обрыва,
Но то что увидел, нам не рассказал...
Просмотров 
